Duo Moneta dum Aurum

Fraco. Doente.
Cansado.
Jove me recusa a boa-venturança.
Tenho sinais de minh'amor mas meus olhos turvos de noites mal dormidas não permitem o total contemple.
Então aplica-me animo. Pouco.
O corpo desentende-se consigo. Sente fome mas não tem vontade de comer e assim o estômago se consome em seu suco, já mal-extasiado reflete ácido na garganta que aceita o sacrifício sem que tenha nenhuma opção.
Refluxo.
A mente chora a perda de sua consciência e se lamenta ao ver ruir o potencial não atingido.
Pelas manhãs, antes de cair ao sono, rogo ao Ceifador que me leve ao encontro do Caronte.
Pagaria com prazer a viagem somente para adentrar o submundo enfiar o dedo nas fuças do príncipe das trevas e sussurrar em seu ouvido: Plutão. A mim e meu complemento leve-nos aos Elísios. Não se esqueça dos entes queridos.
Isso é o que deve por ter me feito maldito sem que escolhesse esse caminho.

Caio F.

O Pesadelo

Está a ponto de ter fim.
Porque "Gira a Terra, o que não gira é o céu.
O céu não gira."
E então os dias passam e noites são gradualmente mais curtas.
A força gradativamente maior.

Propositum

Sem sentido ou propósito foi o que de, primeira impressão, me pareceu no começo do dia. Lá pelas duas da tarde. Um show de Rock n' Roll promovido para a promoção de um nome falho. Nitidamente segundo-intencionado. Característica inerente a um Patrício (político).
 Como pequenos protozoários parasitas, unicelulares e dotados única e exclusivamente de uma inteligência apenas suficiente para se alojar nos culhões do nosso amado Rock n' Roll sugando dos fatos de nossos feitos para de alguma forma engrandecer até que possam destruir definitivamente seu hospedeiro.
 Candidatos.
 Até que Sentido veio a tona.
 Feeling.
 O propósito é incomodar o Homem. É Rock.
 Com Roll.
 Estávamos lá. De fato, o voto fica obsoleto diante do poder de fogo de uma voz, uma guitarra e a fúria de um Santo.
 Santo Rock n' Roll.
 Riffs selvagens em sangria.
"- Deixamos claro que não apoiamos o candidato 14007 e sim nosso Rock n' Roll...". Trocado em miúdos, foi o que disse o Turbilhão na hora do nosso triste blues sobre a índole da nossa raça.
 BLUS.
 Na hora em que mostra como é melhor e mais fácil  amar sua bateria do que ao próximo.
 Nada mais apropriado. O próximo só quer. É egoísta.
14007.
 Obrigado por estar e ver bem as costas de quem quer subir.

 O Livro Ata

 

Caio F.

Jhon Hernandez

 Bruno "Turbilhão" Furlani

Em ação

Agradecemos somente aos que rolam como Rolling Stones.