Breve crônica da minha cabeça sobre A Grande Felina de Fogo.

Madrugada de 3/Fev/2012

Eu vi ela sair do trampo hoje !

Eu e minha viola.

Eu vi ela caminhar.

Me inspira. E expira.

E suspira.

E que bunda !

E que bunda...

Essa mulher deve ser de fogo.

Vou escrever. Registrar os devaneios e desejos da minha mente turva.

Não custa nada mais que algum tempo.

Clima; É necessário.

Álcool.

Caneta e papel não são mais tão comuns dentro de casa. Dentro das casas ?

Cadê o meu livro ata ? O pedaço concreto da minha mente turva e naturalmente abstrata.

Liga droga do computador.

Espumante barato e citrus.

É suficiente.

Poucas bobagens para satisfazer as besteiras da minha mente turva e afixionada por certas atmosferas. Ar.

Um copo; Adequado.

É necessário.

Ainda que novo, esse é apropriado.

Um cigarro. É essencial.

Música. Essência ! Blues é o que se pede.

Não tenho. E custa só um real. E eu não tenho.

Sem música.

Sem blues esta noite.

É o preço que eu pago por estar em janeiro.

Pago com gosto ! Trombando aqui e ali mais pago com gosto.

Porra ! Me tiraram meu cinzeiro.

Mas que merda.

Citrus e espumante barato.

Vou escrever; Crônica.

Eu vi. Quase que senti.

Debaixo da pele.

Apenas três tragos e fim. Porra, mas que bunda.

É a tríade. Ela sempre me persegue.

Mas eu só tenho duas caras.

É verdade. As vezes tenho três.

Trindades, hunf !

Vou bater no copo. Cacete; E o meu cinzeiro ?

O jeito que Ela se mexe. E o jeito que ela mexe.

Eu quero Ela. E quero ela.

E o jeito como ela não me olha. Dá mais vontade Dela; E dela.

Me dá tesão. Excita e arrepia a espinha.

Essa mulher  é  de fogo.

É. Eu sinto. De baixo da pele.

Não se deve contrariar instintos. Sem dúvida é uma boa regra.

Porcaria de programa de imóveis. Eu não quero criar raiz.

Mas devia. Mas não quero. Mas devia. Mais não quero porra...

Basta um ZAP !

Estou apaixonado.

É linda. Tem a bunda mais bela que eu já vi.

Quero ela. Eu quero Ela.

Completamente apaixonado.

Viúva Porcina. Sinhôzinho Malta.

Roque Santeiro !

Isso vale à pena. Ver direito.

Eu era criança. Não entendia muita coisa.

E o jeito como ela não me olha. E faz parecer normal seu desdém.

Dá frio. Dá tesão na espinha.

É um presente lindo. Uma pena linda.

Cala. Frio.

Cena mais linda paira na minha cabeça.

A luz do poste é tão bela quanto ela e ela sob a luz do poste fica mais bela.

Eu poderia ficar ali. Olhando.  

E admirando.

Mais nem tanto.

Eu viro bixo. Sem dúvida iria em busca da minha caça.

Mas ela foi. Certamente pro ônibus.

Instinto.  É o meu natural.

Não sou inconveniente. É meu natural.

Por sorte minha licantropia só se aguça a tal ponto com a chegada da primeira Lua.

Era claro.

Ah ! Mas que bunda.

Porra ! Que bunda.

Essa mulher é o fogo.

Foi embora.

Pato Maluco. Em cinco minutos e poucos segundos  Patolino me lembra de que quando se quer algo Você Luta por Ele.

Eu quero Ela.

Eu quero ela.

Eu viro bixo.

Eu caço. E como.

É o que eu faço. É meu natural.

Ela não é presa. É predadora.

Eu sei. É A Grande Felina. De Fogo.

Outro cigarro e mais só três tragos.

Cavala. Falo porque sei. Não jogo palavras ao vento.

É preciso ter saudade para matá-la. É como tem que ser.

Hoje não tem blues.

Como uma bunda pode acabar com um cigarro em três tragos ?

Suspira. Me aspira.

Inspira e expira.

Ainda bem que minha mão me ajuda a sonhar.

No momento é necessário e suficiente.

Não é satisfatório.

Eu quero Ela. E ela.

São 4:00 h. Eu tenho sono.

O exercício mental de agrupar palavras de modo a dar-lhes sentido cansa a cabeça.

E eu tenho sono.

Isso é bom.

É bom pensar numa coisa só, de vez em quando.

Cacete...são duas. É Ela. E ela.

Minhas malditas duas caras. Pelo menos é um texto só.

Então vamos para o último cigarro.

Pode ser que sexta-feira  eu tenha o meu blues.

A barba. Não posso machucar um rosto tão belo.

Vou bater na mesa. Dane-se o copo.

Claro que vou limpar. Mas é meu pequeno protesto silencioso.

Eu ainda quero meu cinzeiro.

Espumante barato.

É suficiente.

Caio F.

A Última Casa de Ópio